Quando não se há fantasmas para perseguir, todo poeta entra em uma indecisão; se afogar em birita ou no esquecimento. Não há desculpas para mediocridade, antes fosse abaixo da média; afinal Bukowski se fez nisso e se transformou idolatrado por uma horda de boêmios fora de época, mas não conviveria comigo mesma se me enfiasse em bueiros.
E após três dias sumidas no colégio, você só a vê te encarando na chuva e com lágrimas no rosto. Mal percebe que é somente ilusão de ótica da chuva.
Comentários
Postar um comentário